De las hechuras de lo imaginario

poesía peatonal Guadalupe, Zacatecas, México

2011-11-02T13:21:00.003-07:00

2011-11-02T12:53:00.003-07:00

2011-06-02T10:54:00.002-07:00

en ocaciones

Mónica mira al mundo

en blanco y negro

el café es negro

las judías negras

los cebollines no cambian

permanecen en blanco

como sus pensamientos

mira sus manos

no hay venas

sólo raíces que invaden su cuerpo

y la sujetan a la cocina

no siempre

los colores amanecen

a veces dormitan

hasta el siguiente día

de Muestra Gastromónica y un Bloody Mary

Quicios y resquicios

2011-02-18T09:47:00.000-07:00

2010-12-14T09:31:00.001-07:00

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¿Qué silencio se escucha aquí en el fondo de mi alma?

Fue la pregunta que me hice cuando no sabia que hacer con las tristezas, dónde enterrarlas, dónde esconderlas o dónde ventilarlas. El recién nacido suelta el llanto sin saber por qué lo hace, nosotros intuimos que tiene hambre, frío o está mojado. Así también la poesía es el llanto que escapa de nosotros cuando no sabemos qué hacer, que decir o a quién recurrir.

El poema nos revela lo que somos y nos invita a ser eso que somos dice Octavio Paz en su libro El arco y la Lira, de tal forma me descubrí por primera vez intentando hacer un poema sin saber que el poema nos hace a nosotros, nos inventa , nos devela, nos habla al oído.

La poesía no se aprende, si hay alguna forma de aprendizaje, mal que bien llegó a mi por imitación, no porque hubiera querido ser un poeta sino porque en esa búsqueda de desahogar todas las angustias, enojos y carencias, las palabras comenzaron a fluir y las coloqué como pensé las hubiera colocado algún gran poeta y entonces me creí poeta sin saber que para eso se necesita mucho más.

Siempre que me preguntan porque escogí la poesía yo siempre digo que la poesía es la que escoge a uno, y en mi caso se equivocó, porque algún día se embriagó y tambaleando quiso sujetarse de algo y me toco el hombro sin tener la intención de llamarme o elegirme, después se alejó sin saber lo que había hecho, yo me creí entonces tocado por la poesía sin saber que había sido un error. Por esto, el trabajo es más difícil y más duro en mí, a diferencia de otros que sí tienen la gracia el estilo y la soltura para hacerlo.

No se hasta dónde llegaré, si podré seguir escribiendo pero en el intento se producen sensaciones de todo tipo: alegrías, enojos, desencantos, aciertos sin que la realidad sea tocada, solo el pensamiento es el que se estremece a caso.

Dice Octavio Paz que para algunos el poema es la experiencia del abandono, así lo hizo ver Javier Acosta en “El libro del abandono” que ganó el premio Aguascalientes de poesía 2010 y tal vez ahí esté la clave, dejarse llevar, abandonarse del mundo y dejar que la poesía nos lleve, nos guíe y, por qué no, nos viva.

2010-10-28T09:24:00.003-07:00

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afuera llueve
en cada gota viaja un hombre
toma el paraguas al salir
y colócalo al revés
llénalo con miles de gotas
antes que corran por la calle
evita que lleguen a la cloaca
y Dios las beba de un trago

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del libro Gasepia

2010-10-21T09:25:00.002-07:00

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en la mohina de mi ser se oculta la vida
donde las ideas no están conformes
donde el aire sopla sobre el cuerpo sin piel
ahí estoy plantado con raíces cubriendo bocacuello
y un nido en la garganta encubando la desesperación

del libro Gasepia

2010-09-23T17:03:00.002-07:00

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en los amarillos pliegues del recuerdo
el eco de un ronrroneo
en el sillón
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2010-09-03T09:49:00.001-07:00

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a veces me ocurro dentro de mí
visto el traje de brocal teñido de tiempo
y te pregunto
le pregunto a nuestros engaños
quién está dentro de quién
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2010-09-02T10:18:00.004-07:00

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me describes
en cada verso que tu pensamiento toca
me extiendes en el poema
como alfombra llena de ácaros
y golpeas para liberarte de mí
entierras mi nombre
entre simientes y zarzales
lo pronuncias con discrecíon
diluyes mi tinta entre tu sangre
para que mes a mes
me arrojes de ti
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2010-06-22T12:41:00.000-07:00

2010-06-14T16:07:00.000-07:00

2010-06-11T12:13:00.000-07:00

2010-06-01T17:39:00.002-07:00

2010-05-10T07:37:00.003-07:00

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la casa donde la noche
se dispone a dormir
cierra las puertas
toco a las 3 am
destellos de azul
me contestan
aporreo a las 5 am
el azul se disuelve
es en vano que toque
la noche despertó sin mí

2010-04-22T16:03:00.001-07:00

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hay mañanas
en que el vómito
se detiene

recuerdo

latas de cerveza
bolsas de frituras
botellas de alcohol

risas
llantos
lujuria

abre la boca que no puedo más

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2010-04-14T08:56:00.003-07:00

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desprovista de toda vanidad

por las puertas del balcón

la nube se dispone a salir

toca el quicio y el sol la deslumbra

se coloca lentes rosados

con aroma de cantera

2010-03-25T10:36:00.003-07:00

Homenaje a Jaime Sabines

Pequeña del amor

tú no lo sabes

quise decirte hermana

para incestar contigo

rosas y lágrimas

no me conmueven tus gestos

después de todo

pero después de todo

sólo se trata de acostarse juntos

me tienes en tus manos

y me lees lo mismo que un libro

vamos a guardar este día

entre las horas para siempre

los dos nuevos del alma

preguntando por qué

escribiste en la tablade mi corazón

desea

y yo anduve días y días

loco y aromado y triste

Hecho con varios poemas de Jaime Sabines

2009-06-29T16:13:00.002-07:00

La humedad del sueño

Tarde, antes del cobijo de las sombras,te recostaste en la cama fresca, sobre esa colcha blanca de lino que hace juego con tus ideas. Sin dejar de sonreír, me pensabas y desabotonaste tu vestido floreado de primavera. Me viste y mis ojos acariciaron tu cuerpo desnudo; me colocaste a tu lado, cerraste los ojos y soplé sobre tu cuello, el aire fresco te erizaba la piel. Me viste con la brocha que usas para el maquillaje y con ella dibujé tus senos en círculos concéntricos, de izquierdo al derecho y viceversa, lo hice hasta recibir recompensa de tus pezones; ni mis manos ni mi boca tocaba aquella piel ávida. Después de volar por los promontorios, deslizé las cerdas suaves por tu plexo solar hasta llegar al ombligo: ahí giró y giró como agua que se expulsa por el orificio del mundo. entonces te giraste y quedaste tendida boca a bajo. pasé aquella brocha detrás de tus orejas, por el hueco de tus axilas, y bajó por tu columna hasta las nalgas, las recorrió varias veces, de pronto abriste tus piernas; la brocha subió y bajó, llegó a las corvas donde arrancó un suspiro, continuó por la planta de tus pies, jugó por largo tiempo con cada uno de tus dedos. Después volteaste, estiraste la mano y tomaste la mía dirigiéndola hacia tu pecho, yo , sin que mis manos tocaran tu cuerpo, deslizé mi lengua una y otra vez por ambos pezones hasta terminar en un beso a penas perceptible en tu boca, casi como una luz carmesí al amanecer. Mi lengua calló por el laberinto que desemboca en la comisura de tus labios mayores, ahí donde el agridulce se mezcla con la tibieza, conde los sueños se tejen con hilos gruesos: ahí descansó mi boca. Entonces mis manos separaron cada uno de tus labios para saborear aquél punto de pasión, lo rodeaba con movimientos rápidos, te arqueabas, subías y bajabas la pelvis, después el movimiento se hacia lento y en ocasiones mi lengua se adentraba más allá de ti, se adentraba en tus ideas, tus sentidos, tus recuerdos. Terminaste en un espasmo largo, me separé de ti, y me alejé flotando en el desvanecimiento suave de tu sueño.

2009-04-25T11:36:00.002-07:00

Tanto cielo que se levanta

tanto suelo que atrae mis pies

tantos sueños que se entierran en el día

yo sigo soñando

el otro se despierta de mi

2009-04-03T12:48:00.001-07:00

Colectivo de surrealistas II

La noche juega con la luna

y en mi cuello tu brazo descansa dulcemente

los segundos del taller me viven

ahogada en el azul prehistórico

de cada una de nuestras lunas

izar el mazo del loco en cascada

la atmósfera de pensamiento

enclaustró el crepúsculo de tu afecto

marchito de amor finito

y resbalan todos con notas de Pink Floyd

Patricia Casas

Ma. Guadalupe González

Olga Fabiola Romo

Agustín Castillo

Lorenzo Andrés Esquivel

José Angel Higuera

Poema colectivo en el Bar la Taberna Zacatecas México

2009-04-01T09:22:00.001-07:00

El silencio de las mariposas

Si las mariposas

no vuelan más allá de tus ojos

la noche es un exceso

el comienzo del miedo

es acusar el frío de unas manos

sobre senos dormidos

la tristeza es sólo eso

sobrevivir después de ser

cantidad excesiva

por mutación hacer de miles a dos

terminar en algo que fue mucho

y se hizo nada

esperemos

no vendrá pero esperemos

será el color rosa

unos ojos de muerto que no tienen

nada que decir

silencio

y sin palabras

decimos lo que no es

2009-03-07T10:22:00.001-07:00

Hacer el amor

es reír y llorar al unísono

es nacer al morir

2009-03-05T18:09:00.001-07:00

Espacio y vacío reclaman

la inexperiencia de la escritura

una abeja cobija un sueño

la acomplejada luna

ilumina el adentro

mi alma

escribir no es la metáfora del poeta

sino la excreción del infierno

escribir

describir

encubrir

descubrir

son verbos que se conjuran

caminando al final del abismo

ningún camino converge en mí

soy agujero negro que devora palabras

2009-02-14T09:31:00.002-07:00

Hace casi un año que no ha pasado nada,

todavía la humedad cuelga de mis paredes.

No se si es el vaho que desprende tu recuerdo

o el lento acontecer de mi vida.

No ha llegado la sequía,

los árboles no suplican la lluvia

mientras tú y yo

nos hundimos en el viento.

Me llamas al oído

para que tu respiracíón

eclipse la luna.

Un beso en la comisura

recuerda todo lo que se fue

y un abrazo espera lo que vendrá.

2009-02-07T10:32:00.002-07:00

Perineo

columpio donde el éxtasis

se mece entre dos esfínteres

meridiano que separa vida y muerte

placer y recalp

recalp y placer

placer perineo recalp

2009-01-14T18:00:00.001-07:00

¿Cuáles son realmente las reglas del amor?

¿Debe ser:
alocado, apasionado o disciplinado,
arcaico, moderno o sin tiempo,
sensual, sexual o unívoco,
juvenil, maduro o eterno?

¿Se transforma, se transmite o se deforma,
malicioso, pernicioso o casual,
egoísta, ecologista o vanguardista,
ascético, acérrimo o paupérrimo?

Si tú conoces las reglas
no las divulgues, ejércelas sin tiento.

2008-12-16T16:45:00.004-07:00

Esta es la hora de mis sueños que embriagan la vista con el cansancio de las horas por venir. Ninguno de los ojos que mi mano posee señala el sitio donde deba descansar, la cabeza palpita de lado a lado como péndulo de un maíz en la hoguera. De mis pensamientos brotan violetas, naranjas y ciruelas: aromas que reconforta el frío amanecer de éstos días, sólo algo me abofetea para despertar: el deseo de tenerte a momentos, de forma discontinua, como debe ser el amor para no caer en el astió.

2008-11-30T11:31:00.001-07:00

Al escribir esto, recargué la frente en el teclado para descansar y el sueño se adentró en mí. Ligeramente me tomó de su mano y elevándome me condujo a tu recuerdo, a la humedad de tu cuerpo, a la calidez de tu piel. Un recuerdo es un evento atrapado por el anzuelo de nuestra memoria; tal vez yo sea el recuerdo y tú seas ese anzuelo que me toma por la boca y me jala hacia ti, hacia tus labios, hacia tus palabras; me vuelvo palabra en tus labios, nombre que tu boca exhala, nombre que me nombra, que me toca, que me hace existir más allá de mí.
Mis manos no pueden más que escribir lo que el pensamiento ordena, y la orden proviene del ansia de ejercitar este oficio de preguntarse a sí mismo y contestarse con un artilugio, con una pregunta o con el laberinto de interrogantes donde caemos a la par de nuestra vocación. No es media la coherencia con la escritura, es como decir que tu pesas tres palabras y yo las menciono para saborear tu boca, toda la incoherencia camina muda de la mano de éste sueño que calma por existir, éste sueño que vierte lluvia de estrellas en unos ojos a punto de despertar.

2008-11-18T10:14:00.002-07:00

el recordar

es como lanzar

un anzuelo a los hechos

alguno quedará atrapado

y no podrá escapar

2008-11-18T09:37:00.002-07:00

cuánta tristeza me da la piedra

que arrojada sobre el lago

brinca varias veces

hasta que exhausta

se ahoga

2008-11-04T09:01:00.002-07:00

también te amo

como la mano que acaricia al niño

o la sonrisa del mismo niño

al recibir un regalo

o el regalo que sabe será dado a un niño

te quiero como un niño

que quiere ser adulto para amar

2008-10-23T15:52:00.002-07:00

Cuando leas esto ya habremos platicado pero no importa,

considéralo como si no y lleva tu imaginación

a donde el sol brilla como dos ciruelas

y las nubes son ganchos de colgar ropa.

Sal a la noche y mira como estamos colgados

cada uno de diferente estrella,

mira como la luna rueda como moneda

y cae en el orificio de cíclope

donde antes exhibía su ojo.

Respira el aroma que el polvo cósmico

deja en cada paso que das

de estrella a estrella,

es un aroma entre sándalo, violeta y canela.

Yo te miro con el ojo

que tiene la palma de mi mano,

no sabes si mi ojo llora

o si mi mano suda

de contemplarte desnuda

cabalgado en el cuarto

menguante de la luna.

Llevas la cabeza de forma tempestiva

y orgiástica hacia atrás cuando grito tu nombre... cia.

2008-08-28T15:53:00.003-07:00

Me pierdo en el rizo negro

de tu vello púbico

no hay quién me tienda la mano

no hay otra endidura

donde esconderme

la "i" griega

con signo de interrogación

es el anclaje a mi pregunta

permaneceré en

esta jungla negra

hasta que el viagra

aparezca

quien tiene la pregunta

a mi respuesta

no hay epitafio

ni camino

para salir

de aquí

2008-08-24T11:05:00.001-07:00

No me pregunto
si conocerte hace 25 años
hubiera sido afortunado

el tiempo no tiene medida
y hace un año
era 25 veces mas largo

2008-08-08T16:21:00.001-07:00

También

las mariposas negras

revolotean

en el estómago

2008-08-06T10:04:00.004-07:00

No se porque la tristeza camina sola

y mi necedad de salir a su paso

me persigue.

Hay momentos

que da lástima verla

tan ensimismada, sin compañia,

entonces camino hacia ella

con una gran sonrisa,

le estiro la mano

y la acompaño.

2008-07-12T10:10:00.003-07:00

No todos losa gatos son pardos de noche

Qué piensa el gato negro

cuando camina

debajo de un escalera

2008-07-09T11:19:00.001-07:00

Justo ahora soy

el pozo donde

los hombres arrojan

todas sus tristezas

2008-07-04T08:04:00.001-07:00

Me perderé

en el negro de tus ojos

y cuando alguien me encuentre

no saldré

2008-06-30T07:04:00.003-07:00

No preguntes

qué es el amor

es posible que una mariposa

pase volando y ocupada

no percibas el viento

que deja

2008-06-26T10:39:00.001-07:00

Temo a tu soledad

porque ella

acompaña la mía

2008-06-16T08:36:00.000-07:00

No me preguntes si te amo

pues la respuesta

es como los ríos

algunas veces dan vida

y otras brindan la muerte

2008-05-07T15:42:00.002-07:00

Amar
es un verbo intransitivo
como llover

las gotas siempre caen
sobre quien ama
nunca humedecen
al otro

2008-05-07T15:42:00.001-07:00

Cuando leas esto ya habremos platicado pero no importa, considéralo como si no, y lleva tu imaginación a donde el sol brilla como dos ciruelas y las nubes son ganchos de colgar ropa. Sal a la noche y mira como estamos sostenidos cada uno de diferente estrella, mira como la luna rueda como moneda y cae en el orificio de cíclope, donde antes exhibía su ojo. Respira el aroma que el polvo cósmico deja en cada paso que das de estrella a estrella, es un aroma entre sándalo, violeta y canela. Yo te miro con el ojo que tiene la palma de mi mano, no sabes si mi ojo llora o si mi mano suda de contemplarte desnuda ahora cabalgado en el cuarto menguante de la luna. Llevas la cabeza de forma tempestiva y orgiástica hacia atrás cuado grito tu nombre... cia.

2008-04-29T10:43:00.002-07:00

Cada cabello que nace de mi cabeza es como cada idea que lanza mi pensamiento, casi todos son firmes pero tratan de alejarse de mí. La claridad de mis ideas es como mi tez: morena, donde casi no se percibe claridad, sin embargo, es la oscuridad de la noche cómplice de mi pasión por la escritura. Me han comentado que tengo dedos de pianista, largos, delgados, sin cicatrices del trabajo físico; nadie ha preguntado si me dedico a la escritura, ¡claro que no!, pero tengo manos de escritor porque he observado esas manos y, a pesar de que son herramientas de trabajo, éstas nunca lucen descuidadas.
Padezco miopía endulzada con un poco de astigmatismo, esto es mejor a mi edad porque para leer las letras pequeñas no necesito usar anteojos (siempre los he usado) ahora sólo me los quito y puedo observar aquello que otros de mi edad no pueden más que con ayuda de lentes.
Mi glotonería, que ha disminuido con los años, es contraria a mi lectura de poesía; la primera la evito y la segunda me avasalla, me ciega, consume mi tiempo de lectura y parte de mi existencia.
En medio siglo de vida se aprende mucho, las personas y las ideas se hacen viejas, pero es más difícil desprenderse de las ideas añejas que de los viejos, espero desprenderme de ellas antes que se desprendan de mí.

2008-03-28T16:12:00.009-07:00

Puesto que tu nombre
hace referencia a una ave
eres el que mejor imita
a otras herramientas

Perico y como tal
vienes en diversos colores
o desplumado
más bien
revestido con plumas de cromo

con tu canto fabril
imitas las llaves
de caja y españolas
pero te es difícil
con las inglesas
tal vez por el idioma

tienes el corazón tan fuerte
como el martillo
y puede latir sobre
clavos tornillos tachuelas
y uno que otro metal doblado

algunos enamorados de ti
por tu gran capacidad
eléctrica
te usan para comprobar
la gracia de las baterías automotivas

yo te limpio
lubrico y llevo a pasear
cuando quiero escuchar tu canto
después
te devuelvo a tu jaula

2008-03-28T16:12:00.005-07:00

Entonces el genio dijo:

Te concedo el más grande deseo que puedas pedir,

por más extraño o extravagante que sea,

pide y te lo daré.

El hombre contestó:

Deseo que todos mis deseos no se cumplan.

2008-03-28T16:12:00.004-07:00

Por la mañana

un trinar de duraznos

árbol de pájaros

2008-03-28T16:12:00.001-07:00

Me regalas en un vaso la luna

para beberla a menguantes

2008-03-03T10:23:00.006-07:00

Navegar

Eres como un río de corrientes suaves que mecen alma y cuerpo,
remansos donde el tiempo se avergüenza de mi bienestar.
Cuando casi muero en esa beatitud,
el río se turba y me lleva del raciocinio a la pasión,
el mareo convulsiona y temo continuar
pero me sujeto a tus labios y los remos de tu cuerpo,
poco a poco el río se vuelve tranquilo,
suelto remos y labios y descanso sobre ti,
si embargo tengo que desembarcar y dirigirme a casa.
Recapacito y mil dudas se duermen con migo.
Al siguiente día despierto con la querencia puesta en ti,
espero algún indicio que esto no sea real,entonces apareces, la embriaguez golpea
y me embarco nuevamente en ti....

2008-03-03T10:23:00.005-07:00

La vida debería ser al revés

Empezar muriendo y así ese trauma quedaría superado, luego te despiertas en un hogar de ancianos mejorando día a día. Después te echan del asilo porque estás bien y lo primero que haces es cobrar tu pensión. En tu primer día de trabajo te dan un reloj de oro y un reconocimiento, trabajas 40 años hasta que seas bastante joven como para disfrutar el retiro de la vida laboral, entonces vas de fiesta en fiesta, bebes, practicas el sexo, no tienes problemas graves. Posteriormente te preparas para empezar a estudiar, empiezas la universidad, pasas a la prepa, a la primaria jugando con tus amigos, sin ningún tipo de obligación hasta que seas bebé. Los últimos 9 meses te pasas flotando tranquilo, con calefacción central, servicio al cuarto, etc., al final… ¡abandonas el mundo en un orgasmo!

QUINO

2008-03-03T10:23:00.004-07:00

La Feria del Libro del Palacio de Minería
Ediciones de Botella
Zacatecas

Visiten el link
http://www.elpuntomedio.unam.mx/nuevo/index.html?sec=3

2008-02-08T17:20:00.004-07:00

. . . y hasta el no desear
se convierte en deseo

2007-12-13T10:19:00.000-07:00

1 . . . . . 7

1 . . . . . 7 1 . . . 5

1 . . . . . 7

2007-08-02T08:53:00.001-07:00

Invitació a la presentación del Espejo Roto del Río (poesía)

El reloj de arena

2007-03-24T09:48:00.000-07:00

Al estar limpiando mi escritorio he tirado por descuido el reloj de arena que compraste aquella tarde en la playa. Antes de esto mi vida era como una lata de chiles cueresmeños en escabeche puesta en un aparador de cualquier tienda, sin movimiento, sin vida. Ese viaje de prácticas, donde esperaba conocer alguna nena desinhibida, me regaló el boleto de lotería premiado con tu presencia. No soy muy hacendoso, el ordenar mi cuarto es más difícil que ordenar mi vida; ropa, revistas, libros, viven siempre en el mismo lugar no así las ideas que parecen grupos de rock en gira internacional. Crash, la arena se esparció, derramé unas lágrimas para completar la escena y tendí mi mente en aquella pequeña playa simulada. Cuando subiste al autobús no era mi sorpresa conocerte, hablarte debió ser un eslabón del destino que ató mis querencias y condujo a ese inmeditable asunto de amar. En tu cabecita mil veces mi voz ha escrito que no soy apasionado ni puedo escribir poemas amorosos, bien sabes que los poemas me caen como agua de sandia por la mañana después de una alargada borrachera. Uno, dos, tres cuatro granitos de arena; tomé la lupa y asomé por ella con el interrogatorio: ¿Cuántos granitos de arena tiene una hora? El camión y la tardanza por no haber encontrado mi traje de baño a tiempo colocaron mi cuerpo a tu lado, hubiera querido sentarme con aquella espigada rubia de uno setenta pero ya eras mi ayer y el remedio de desandar los caminos sería caminarlos de regreso y nuevamente encontraría te. ¿Quién tendrá la paciencia de contar cuántos granitos de arena tiene una hora?, cien, mil, setenta. El primer mes fue el más trabajoso de los que hemos recorrido desde entonces, tus desdenes intercalados con miradas de lujuria me revoloteaban como abejas en los oídos, por el principio entendí que yo te gustaba y que me deseabas, luego la indiferencia hacía océanos de distancia que no entendía y al momento de desatar amarras e izar velas para nunca más retornar a tu puerto, ¡esa mirada!… echaba anclas, me recostaba en un suspiro, miraba el atardecer de tus ojos negros y de nuevo el intento por entenderte. Por obra y gracia del espíritu santo no desistí, luché como luchaban los piratas para obtener el tesoro, ¡ha!… y qué tesorito. La primera noche, no, creo que fue por la tarde cuando por primera vez mis manos se enredaron en una sinfonía para piano recorriendo cada rincón de tus tecas blancas y negras, cuando llegaba al allegro introduciendo con tutti, sostuve la respiración y me diste tremenda cachetada que me hizo volver de ese salirse de sí mismo, creíste que me daba algún paro cardiaco o no se que pero fue el mejor sexo que he tenido. ¿Limpiaré o no la arena? Tres mil, cuatro mil, ¿quién se ocupa en pensar cuántos granitos de arena tiene una hora? Tu reclamo para conmigo siempre es por que no digo “te amo”, es algo que lleva intrínseco el hombre, lo llevamos como las hormonas, lo transportamos en cada gota de sudor cuando hacemos el amor, cada gotita de sudor cuando se transfiere a tu cuerpo se disuelve en un “te amo”, o simplemente cuando te veo caminado por la calle o esperando en la parada del autobús mis latidos suenan a un: te quiero___te amo___te quiero___te amo___te quiero___te amo. Un granito de arena me quiere, otro granito de arena no me quiere, ¿cuántos granitos de arena tiene una hora y al terminarlos de contar me querrá o no me querrá? ¿Qué loco contaría cuántos granitos de arena tiene una hora? Arreglaré mi cuarto para cuando vengas encuentres mi entorno diferente y veré si cambiando el exterior es tangible un cambio interno, la realidad es que no se si me case contigo o con otra, esto no interfiere con ésta maldita maña de amarte pero quisiera que la maldita maña se alargue, si ya has leído hasta aquí mi carta, espera mi llamada y cuando escuches mi voz no cuelgues, mientras tanto contaré ¿cuántos granitos de arena tiene una hora? Y cuando llegue al último me lo comeré para que en mi interior se quede grabado el número de veces que te diré “te amo” la próxima vez que estemos juntos.

Del espejo roto del río

2006-04-25T08:20:00.000-07:00

en el fondo del río yacen las piezas del espejo roto
que ayer colgaba del árbol de nuestras vidas

apareces en un reflejo con luces multicolores
pavo real submarino que defiende su iridiscencia

deseamos ser lo que nunca seremos
cuenca del río donde arrojamos desintereses
donde la luna esconde reflejos indeseados

allá un pez devora un trozo de espejo

un bocado corta mi garganta

es la hora

2006-02-28T10:25:00.000-07:00

no te amo como algún día alguien te amará
ni te amo como ese momento en que la soledad se deshiela
en que el solsticio de verano desnuda cuerpos
mientras la luna rueda cuesta arriba

me atañe más el sobrecalentamiento de tus pupilas
el aleteo de tus párpados la evaporación de tus ideas
la nostalgia del tiempo que aventura encuentros

no llegará el día de sufrir por tu pérdida
porque no se pierde aquello que nunca nos poseyó
pero si llegara sal de casa no te abrigues
y mira como llora estrellas la noche

mientras las calles ladran solas

Cuento en su tinta

2006-01-26T11:21:00.000-07:00

Es verano, el calor no se esconde, corre de casa en casa, se propaga como rumor. Voces de grillos encienden la noche, corean impotencia, exacerban el clima cruento. Un edificio descansa sobre un cerro, entradas por la parte alta y baja, la puerta inferior se cierra a la 8 p.m. Hoy es día de trabajo extra, hay tardanza en la salida, motivo para subir escaleras.
Samuel se levanta del asiento, la frustración abocarda el sillón, contempla su incapacidad de escritura, avienta la pluma, cae sobre el escritorio abandonada, se derrama la tinta, forma un mar negro, la virginidad de la hoja se oculta detrás de las sombras. Deja la oficina huérfana, la escalera soporta sus pasos lentos, pesados. Sudoroso piensa:
¡Cómo diablos inicio el cuento!
Era un hombre. El hombre sujetó. Las mandíbulas del hombre.
Ganar el premio de cuento corto le causó monomanía, no fue más que un toque de iluminación, se consumió como pavesa desde hace un mes. Su jefe mantuvo la confianza, podría ser un buen escritor pero le ha puesto un término, mañana tendrá que entregar el cuento para la revista, lo prometió hace una semana.
¡Estos malditos moscos, no me dejan pensar más de cuatro palabra, ni el cigarro los ahuyenta!
Levanta la cara y mira el farol de la escalera con una nube volando alrededor, quisiera fueran ideas para cazarlas con el pensamiento.
¡Y éste pinche sudor!
Se limpia la cara con el paño blanco y lo mira más oscuro que de costumbre.
¡Esa Carmelita, ya le he dicho que lave mi ropa con blanqueador!
Tira el cigarro a razón del esfuerzo por subir los escalones que odia como el ejercicio.
Debemos estar a 42 grados por los meno, estoy empapado.
Al pasar por el farol, el traje de lino blanco se manifiesta amarillento con manchas más oscuras en las axilas y la entrepierna.
¡Si no me hubiera creído escritor!
Con las ideas cabildeando su cabeza tropieza y cae con la fortuna de su parte de no rodar cuesta abajo. Se levanta húmedo e iracundo y de un color más oscuro.
¡Maldita seas escalera de mierda, ahora tendré que desechar el traje o mandarlo a teñir para conservarlo!
Se mira las manos ennegrecidas sin notar que la cara, a pesar de que nunca tocó los escalones, también es un poco más oscura como si la hubiera restregado con papel carbón.
Podría contar lo que me está pasando, a quien más pendejo que yo pudiera pasarle algo peor.
Cree que avanza pero solo lo hace en pensamiento, sus piernas se diluyen en un charco oscuro.
¡Sí!, escribir sobre el pendejo que piensa en lo listo que sería si pudiera pensar en otra cosa que no fuera meras estupideces que le invaden la cabeza.
No se percata que se disuelve reclinado en la escalera, mira al cielo sin observar, las estrellas son testigos ciegos del acontecimiento, pasados algunos segundos el tronco es la única porción sólida de su cuerpo.
Por qué no lo pensé antes de dejar mi escritorio, mi máquina de escribir, mis cigarros, mis hojas, mis comodidades de siempre.
Ya no se da cuenta quien es el que piensa y actúa, meditando en la frescura del que no tiene prisa en escribir correctamente y la liviandad que toma por asalto la escena sin mediar conciencia entre lo narrativo y la indefinición del personaje. . . .

Agua viva

2006-01-20T12:15:00.000-07:00

qué piensa el agua de los lagos
cuando el aire la besa

parece que no se renueva
días enteros se le ve serena
algunos tormentosamente llovida
luego vuelve a ser nueva

qué piensas cuando te besan

Sólo una cosa dejaré como recuerdo mi ausencia

2005-12-09T09:03:00.000-07:00

Hay hombres que maduran en árboles
frutos del deseo insatisfecho
de lluvia y sol de cantos con letras muertas
mirando la noche se preguntan
si sangra la luna cuando nadie la ve
se cobijan con pensamientos que no terminan
sus mañanas son antecesoras de desencantos
y las tardes coquetean con la inasible felicidad
la sentencia cuelga de sus cuellos
no desearas la mujer cuando sea tu prójimo
para ellos el amor es una alcachofa
que se muerde insistentemente
hasta saciarse de soledad
ya sus almas putrefactas abandonan la vida
cada orgasmo acaecido en su cuerpo
provoca un eructo a la tierra
la mañana no deja de llover sobre sus tumbas
despiertan sus egos entre lombrices y escarabajos
cascadas de fétidos olores derraman sus inconciencias
nada impide que no sueñen ahora
una pantalla de cine en blanco es su trofeo
el sol enmarca con un rayo su epitafio

sólo lo eterno es descanso

2005-11-25T12:27:00.000-07:00

Algún día

Niña ojos muertos
vacío deambulatorio
piel frío sin retorno

vendrás a mi regazo
como si estuviera dormido

tocarás ésta boca
como si fueras silencio

déjame arroparte
con extraño olvido

amarte sin deseo
tenerte destino

La ley

2005-10-28T09:45:00.000-07:00

Cómo amaneciste hoy abuelita, te ves más joven que nunca, yo dormí…No recuerdo si soñé eso no importa lo que sí es urgente ¡Un Cambio! toda la semana con el mismo vestido te puede convertir en un mueble más de ésta casa. ¿Soñé o no soñé? mamá me llevará a la escuela, hoy es día de trabajo Madre-Hija, me encantan estos días con el sol como si estuviera en la playa y el aire tibio besando mis mejillas, puedo usar blusa sin mangas y vestido que vuele cuando dé vueltas como una sombrilla. Papá ya está de mejor ánimo dice que gastó mucho en ti pero que valió la pena, yo estoy contenta de que sigas con nosotros. Ayer domingo fuimos al zoológico y me puse un tanto triste porque no pudimos llevarte, ya sé que no puedes ver, oír, pero me gusta tu compañía por eso le pedí a papá que te lleváramos, dice que no cabes en el auto y que no puedes salir, que la gente se reiría de ti, de nosotros. Sé que no comes y que nunca te harás mas vieja de lo que te ves y eso no me importa con tal de que juegues con migo como mis muñecas. Déjame darte un beso para despedirme, ya sé que cuando regrese estarás aquí pero me da tristeza que algún día ya no te vea más. Mamá dice que esa ley que aprobaron el año pasado es tonta y más tonta ella por cumplir el capricho de papá, dice que es como comer un caramelo y guardar la envoltura ¿para qué sirve la envoltura si ya no hay caramelo? a mí me gusta guardar las envolturas de los dulces, olerlas de vez en cuando y acordarme a qué saben; aunque ya no estas aquí, como dice mi mamá, me gusta acercarme, rociarte con el perfume que usabas y después olerte; recordar cuando me cargabas y cantabas

Tengo una muñeca
vestida de azul
con sus zapatitos
y su canesú

Nos vemos abuelita, que tengas un buen día. Le diré a mamá que te limpie el polvo, te cambie el vestido y que la Ley Nacional de Conservación de Difuntos no es tonta.

Incompetencia

2005-10-25T08:25:00.000-07:00

Incompetencia

cuando granizan las ideas
las palabras nacen cojas

líneas con síndrome Down
divagan entre imágenes y rimas

los pensamientos
navegan sobre fiebres

un análisis declara ineptitud

para una mente estreñida
se requiere un buen laxante

un té de tila
exhibiría hilaridad

sólo un terco retomaría las ideas

bebo la última cerveza del bar
mientras las palabras
se desbordan del mingitorio

mi mano las recoje
para escribir éstas líneas

Serenata

2005-10-20T08:13:00.000-07:00

madre madera
lloras al paso de mis dedos

a veces ríes
otras callas
y tus silencios
congelan mi memoria

manchas con voces la noche

y cuando me masturbo
con la vagina de la aurora

se extravía mi placer
en los cantos del gallo